RADICI

Tarda sera di Domenica 6 febbraio: dopo un'ultima e affannata telefonata al cronista sportivo de "Il Piccolo", chiudo con il cellulare anche i miei riflettori sulla quarta edizione della "Cronotraversata del Maestro"; la classifica � l� sopra, ultimo arrivo di un indescrivibile caos di fogli che nascondono per tre quarti la scrivania: Michele Ermacora, Atletica Buia-Treppo Grande, primo dei 380 arrivati in 9'21"4, nuovo record della manifestazione, Bruno Vittori, CAI CIM Trieste, secondo in 9'55"8, CAI CIM, unico triestino a essere sceso sotto il muro dei 10', Diego Pieruzzo, VV FF Belluno, terzo in 10'03"2, e via a scorrere tanti nomi pi� o meno noti dell'atletica specialistica triveneta e slovena. Mi stropiccio gli occhi: basta anche con la classifica. La manifestazione � diventata adulta, una conferma, sicuramente un successo�Certo, potremo crescere ancora, valorizzarla di pi��Potremo�Pensieri che sfumano in una terribile stanchezza mentale; all'improvviso in quel mal di testa s'insinua l'immagine di un "floppy", proprio quello della classifica che devo farmi dare subito dai cronometristi perch� Marco possa scaricarlo in Internet�Non � ancora finita: prendo nuovamente il cellulare, lo accendo, digito il "PIN"�no! Lo richiudo, domani, domani non ora, sono troppo stanco. Mi sparpaglio sul divano della veranda cercando finalmente di sciogliere la tensione, unica compagnia quella di uno stomaco provato da innumerevoli portate e abbondanti libagioni; per un istante lo sguardo s'allunga distrattamente lungo le ininterrotte file di libri che, assieme a trofei e cianfrusaglie, cingono il piccolo vano su tre lati fin quasi al soffitto. Un amore viscerale e incosciente per la carta patinata (ma anche per quella ruvida e riciclata) mi ha obbligato a riempire ogni angolo buono della mia casa con pile di libri, dalla montagna alla poesia, dalla letteratura da viaggio ai classici, dalle ricette di cucina friulana a Tex; un amore, in verit�, spesso corrisposto�Come la ruota di un vecchio juke box, seleziono lentamente un'ampia fetta di mensola dedicata solo alla speleologia: pubblicazioni, atti di vecchi convegni, rilievi, manuali, "-100", "2000 grotte", ecc., ecc., occupano un buon metro e mezzo di parete: ad un tratto la ruota si ferma in prossimit� di un volume dalla copertina verdastra, una soffiata alla polvere che ne ha velato il bordo superiore e mi trovo tra le mani "Le radici del cielo" di Andrea Gobetti, un titolo evocativo, intrigante, quasi ruffiano, soprattutto per chi, per noia o per amore, sta sempre ben attento a dove mette i piedi, un invito a tutti quelli che prediligono i giochi d'equilibrio, quei pellegrinaggi pi� o meno precari tessuti su fili spesso in bilico tra gli elementi pi� diversi di una natura matrigna.

In copertina sta la riproduzione de "Le tre finestre" di Boswell: due sedie e un libro aperto in una grande stanza, tre finestre spalancate sopra un paesaggio collinare dominato da un azzurro pastello appena velato di foschia: all'apparenza nulla di speleologico, all'apparenza.

Resto cos�, senza aprirlo, a riguardare quel disegno, a rileggere quel titolo, assieme ad "Amused to death" di Roger Waters che gira in sottofondo, sprofondando lentamente proprio dentro quella stanza, in quelle radici profonde, le mie, attraverso il buio improvviso in cui ad un tratto si perdono le scale: la temperatura si � alzata di almeno dieci gradi, l'umidit� avvolge la pelle come un sudario di nylon. Il guanto giallo segue la balaustra sul baratro, la sfiora solamente, i piedi volano sui gradini bagnati scegliendone qualcuno per planare, tendersi, spiccare il volo successivo; il toboga si fa ancora pi� deciso, sto giocando a correre in bilico sul vuoto come in un luna park primordiale: assecondato dalla musica suadente, sento che la terra, l'argilla, il movimento sono i miei anestetici, non importa se di corsa o lungo una corda, se prima, a far progetti, o alla fine, a brindare in qualche bettola.

Il cuore ora galleggia senza alcun ritmo nell'umidit� improvvisa, segnando il tempo indefinito di questa breve, lunghissima vertigine�tempo che qui pu� anche creparsi, che ad un tratto pu� smagliarsi�Smagliature�La mia speleologia: una corsa brevissima, a perdifiato, durata oltre vent'anni, uno scivolo veloce illuminato da potenti riflettori, gli amici, i ricordi, apnea di miliardi di momenti diventati alla fine uno solo.

Scendo la "Gigante" senza volgermi alle spalle, cercando la mia pace, quasi volessi accoccolarmi di nuovo in quell'utero di calcare, come una pupa, aspettando un nuovo ciclo.

Ora il cemento � finito, le punte tassellate battono il pietrisco di un sentiero che plana a tornanti verso un fondo ormai vicino; gendarmi di calcite illuminati da luce artificiale sorvegliano questa valle morta, apice radicale di un cielo lontanissimo la cui linfa vitale filtra comunque, rinnovandosi, attraverso il segreto filo dei stillicidi...

Ho un sussulto, lo stomaco in subbuglio, il torpore di una digestione fallita: alzo il busto facendo scivolare a terra un libro abbandonato sul petto: "Le radici del cielo" di Andrea Gobetti; lo raccolgo e lo ripongo nello spazio vuoto sulla lunga mensola.

5� Cronotraversata del Maestro, Grotta Gigante, 4 febbraio 2001.

Paolo Del Core